Leseprobe Kapitel 1

Noémi war einer dieser Menschen. Und doch war sie anders, denn ihr blieb die Musik nicht vollkommen verschlossen. Sie konnte sie zwar nicht machen, jedenfalls nicht mit ihrer Stimme, denn sie war stumm. Aber sie konnte sie überall wahrnehmen. Noémi besaß die Gabe, die Musik in den Köpfen der Menschen zu hören. Sie wusste nicht, weshalb, aber sie stellte sich diese Frage auch nie. Für sie war es die einzige Möglichkeit, an Musik zu kommen, denn auch wenn sie ein ausgesprochen gutes Gedächtnis hatte, war es ihr unmöglich, Musik aus ihren eigenen Gedanken zu beschwören. Es war, als läge einem etwas auf der Zunge, aber solange niemand da war, der es einem geben konnte, konnte man es nicht greifen. Allzu schlimm war das für Noémi aber nicht.

Die Menschen dachten viel an Musik, das hatte sie schnell herausgefunden. Selbst das Edikt des Schweigens, das Gesetz, das Musik bei Todesstrafe verbot, hielt die Leute nicht davon ab. Und sie war schön, diese Musik, manchmal leise und verträumt, manchmal kraftvoll und zornig. Hielt Noémi sich mit vielen anderen an einem Ort auf, dann klirrten die Orchester der Köpfe oft durcheinander, aber das störte sie nicht. Zumeist genoss sie dieses Beisammensein von alltäglicher Musiklosigkeit außerhalb und wilder Choräle innerhalb ihrer Gedanken.

 

Über all das dachte sie nach, während sie in ihrer stillen Welt saß und von der Bahn durchgerüttelt wurde. Sie spürte die Vibration des arbeitenden Motors und der Strecke in ihrem ganzen Körper, und sie erfreute sich daran. Die Bahn wirkte so lebendig, im Gegensatz zu der Ware, die sie transportierte: Menschen, die von der Arbeit kamen. Sie alle hingen wie leere Hüllen auf den Sitzen, starrten dumpf vor sich hin und mühten sich, den letzten Rest Energie zusammenzuhalten, um ihn zuhause in etwas zu investieren, das ihnen Freude bereitete. Und wenn sie keine Energie mehr hatten, würde das Fernsehen reichen müssen.

Noémi seufzte und ließ den Blick schweifen. Keiner dieser Menschen hatte gerade die Kraft, an Musik zu denken. Nur ein einziges, leises Echo drang in ihre Gedanken vor, eine Rockballade, die sehr alt war und an die sich viele Leute gerne erinnerten. Noémi kannte den Text, ohne zu wissen, wer ihn sang. Manche Menschen erinnerten sich besser an die Stimme des Sängers, andere konnten sie nur bruchstückhaft wachrufen. Dieses Echo heute war schwach, aber schön.

Vorsichtig beugte Noémi sich nach vorne, löste damit ihren Hinterkopf von der Fensterscheibe, an der sie lehnte, und sah die Sitzreihe entlang, die den Gang auf ihrer Seite säumte. Fünf oder sechs Sitze entfernt saß eine Frau, die versonnen lächelte. Ihre Brauen zuckten, als sie ihr inneres Radio neu justierte und ein anderes Lied durch sich fließen ließ. Noémi kannte es nicht, konnte die Frau nun aber deutlicher hören. Wenn sie die Menschen sah, ging es immer besser.

Die Musik baute sich langsam auf, Instrument für Instrument, immer wieder die gleiche Passage, die jedes Mal etwas anders war, wenn eine neue Klangfarbe hinzukam. Noémi kannte diese Art von Musik sehr gut. Als letztes würde ein Sänger einsetzen, die Krönung der Musik für viele Menschen. Die Hörende öffnete die Lippen und formte kurze Silben, doch Noémi erkannte daran, wie ruhig ihre Kehle wirkte, dass sie nicht laut sprach, obwohl sie über den Lärm des Zuges ohnehin keinen Ton vernommen hätte. Sie hatte nur den ersten Worten des Sängers in ihrem Kopf mehr Ausdruck verliehen. Es klang wunderschön und Noémi lauschte andächtig.

 

Zwei Stationen später musste sie aussteigen und befand sich gleich darauf in völliger Stille. Ein Fernseher hinter Panzerglas, der über den Gleisen angebracht war, zeigte TONLOS-TV, den Sender, der sein Programm nur mit Untertiteln ausstrahlte. Noémis Blick wurde für einen Moment davon angezogen. Eine der Schänderkolonien war zu sehen, reihenweise Menschen, die ausgezehrt nebeneinander standen und verzweifelt sangen. Noémi sah schnell zur Seite weg, aber schon drangen die schrecklichen Töne in ihren Kopf, heiser und kahl, wie eine Wüste voll bleicher Knochen. Die Menschen schrien fast mehr, als dass sie sangen, und das hallte auch in ihren Köpfen wider. Dann war der Helikopter, der die Menschen gefilmt hatte, weitergeflogen, denn die Töne verschwanden aus Noémis Gedanken. Nur die Erinnerung war noch da, und Noémi war froh, selbst nicht in der Lage zu sein, Musik in sich zu beschwören. Dadurch verblassten die Erinnerungen daran so schnell, wie sie verklang. Noémi erinnerte sich nur noch an den Schauer, den sie beim Anblick der Gefangenen verspürt hatte.

Sie setzte ihren Weg rasch fort, denn es dunkelte bereits und Lorenzo würde sich Sorgen machen, wenn sie nicht zuhause war, sobald die Straßenlaternen angingen.

Sie hatte das Ende der Station noch nicht erreicht, da packte jemand sie am Arm und riss sie herum. Ein Mann stand vor ihr und sprach auf sie ein, mit drängender Miene. Wahrscheinlich hatte er ihr nachgerufen, denn er wirkte ungeduldig und ein kleines bisschen verärgert. Sie senkte schuldbewusst den Kopf. Ihre ständige Gedankenlosigkeit beschämte sie.

Er fragte sie nach einem Weg, nach einer Straße. Hilflos machte sie erst die Gebärde der Stummen und fügte gleich darauf ihre ganz eigene gestische Übersetzung an: Sie deutete auf ihre Lippen und zuckte mit den Schultern. Was sie jetzt sah, war nichts Neues: Ein Lächeln huschte über sein Gesicht, eine halbe Entschuldigung kam über seine Lippen, ehe er stockte und sich für einen Sekundenbruchteil dumm vorkam. Dann folgten in rascher Abfolge Verlegenheit, Schuld und schließlich Ärger darüber, dass er sich mit ihr überhaupt auseinandersetzen musste.

Noémi wollte ihm gerne weiterhelfen und ihn vielleicht dazu bringen, sich etwas besser zu fühlen, wenn er sich seinen Weg suchen würde, aber als sie mit einem unsicheren Lächeln den Zeigefinger hob, um ihn zum Warten zu bewegen, und gleich darauf in ihrer Handtasche nach den Schreibutensilien kramte, da drehte er sich schon weg und eilte davon, so als habe er nicht die geringste Zeit für ein gedankenverlorenes, stummes Mädchen. Noémi ließ die Tasche sinken, seufzte und sah ihm mit leichtem Lächeln nach. Sie konnte dem Mann sein unhöfliches Verhalten nicht verübeln, selbst wenn sie gewollt hätte, denn mitten im ersten Schritt hatte er sein Kopfradio eingeschaltet und sich auf einen Popsong konzentriert, den sie viel zu selten hörte, obwohl sie ihn sehr mochte. Wahrscheinlich tat er das nur, um die peinliche Begegnung mit ihr schnell aus seinem Kopf zu vertreiben, trotzdem war Noémi ihm dankbar und sah ihm verstohlen nach, bis er um die nächste Ecke bog und seine Gedanken verklangen.

Die Straßenlaternen erhellten schlagartig die Bahnstation und holten Noémi zurück in die Wirklichkeit. Sie fluchte lautlos und rannte los, ihre Tasche fest umklammernd. Lorenzo würde mit Sicherheit böse sein.

 

* * *

 

Anton starrte Emilian so durchdringend an, dass seine Augen ganz schmal wurden. Rafael legte die Hände auf die Felle seiner Trommeln und strich über die fest gespannte, trockene Struktur. Ein Schlag, ein durchdringendes, hohles Geräusch, wie ein Punkt, der einen Satz nicht beendete, sondern begann. Ein zweiter Schlag machte daraus einen Rhythmus, ließ den Punkt zu einer Linie werden. Ein dritter und vierter bestimmten den Takt, die Linie bekam eine weitere Dimension. Emilian reckte herausfordernd das Kinn, nickte leicht zu den Schlägen, schloss dann die Augen und entzog sich somit Antons Blick. Seine Finger legten sich zärtlich auf die Saiten seiner Gitarre, pressten sie dann unvermittelt und hart gegen das Griffbrett. Das Plektrum, das er eben noch wie ein winziges Küken zwischen den Fingerspitzen bewahrt hatte, stieß als Raubvogel auf die Saiten herab und entriss ihnen eine Harmonie, dann noch eine und noch eine. Anton betrachtete die beiden mit kühler Miene, ließ ihnen den Moment, den Anfang. Dann holte er tief Luft und rief: „Stopp!“

Unvermittelt hielten die beiden inne, hoben ruckartig den Blick, holten sich geradezu schmerzhaft plötzlich zurück ins Hier und Jetzt.

Anton hob warnend den Zeigefinger, tippte sich gegen das Ohrläppchen und deutete zur Tür. Die anderen beiden nickten und stopften ihre Instrumente so schnell sie konnten in die gepolsterten Rucksäcke, die sie dafür zusammengenäht hatten. Keiner stellte eine Frage, stattdessen lauschten sie angespannt, kaum dass das Rascheln der robusten Stoffe verklungen war.

Es dauerte nicht lange, da konnten Rafael und Emilian es auch hören: Ein feines, leises Sirren, das wie ein metallischer Bienenschwarm klang. Anton hob seinen eigenen Rucksack auf, und schlich mit angespannter Miene zur Tür.

Behutsam legte er eine Hand auf den Türgriff. Im nächsten Augenblick schleuderte ihn etwas zur Seite. Es dauerte einen Moment, bis er erkannte, dass es die Tür gewesen war, die nun auf ihm lag und ihn fast vollständig bedeckte, während sich sein Rucksack in seinen Rücken bohrte. Er lag auf dem Boden, schmeckte Blut und war im nächsten Moment bewusstlos.

 

Als er wieder zu sich kam, hatte sich seine Situation nicht verändert. Sein Rucksack, er und die Tür lagen in dieser Reihenfolge aufgestapelt. Anton keuchte, drehte den Kopf so, dass seine Nase von dem schweren Metall nicht zerdrückt wurde und spuckte einen Klumpen Blut aus. Stille herrschte um ihn herum, und Dunkelheit.

Es dauerte fast zehn Minuten, bis er es geschafft hatte, sich unter der Tür herauszuwinden und aufzusetzen. Sein Rücken, sein Gesicht, seine Arme und sein Brustkorb schmerzten, als hätte man ihn in die Mangel genommen, doch er ließ sich nicht die Zeit, länger darüber nachzudenken. Rasch nahm er seinen Rucksack auf den Schoß, öffnete ihn und kramte darin, bis er seine Taschenlampe gefunden hatte. Er schaltete sie an und ließ den blassen Lichtkegel kreisen. Emilian war nicht zu übersehen. Er lag in der gegenüberliegenden Ecke, umgeben von so viel Blut, dass Anton sich nicht die Mühe machte, aufzustehen und nachzusehen, ob er vielleicht noch lebte. Rafael saß zwei Meter von ihm entfernt, so als müsse er nur noch die Trommeln auf seinen Schoß ziehen und könnte sofort wieder loslegen. Aber er war zusammengesunken über einem großen Loch, das in seiner Brust prangte, und würde nie mehr spielen. Anton ließ das Licht der Taschenlampe weiter wandern und suchte die Rucksäcke der beiden. Die Verwüstung und die Tatsache, dass die scheißteuren Instrumente weg waren, bestätigten seinen Verdacht.

„Ministerien“, murmelte er und erhob sich schwerfällig, „sind doch wirklich zum Kotzen.“

Er nahm seinen Rucksack auf, verzog das Gesicht, als der Schmerz durch seinen Körper fuhr und humpelte hinaus. Damit war aus der Band ein Soloprojekt geworden. Er brauchte eine neue Bleibe.

 

* * *

 

Noémi hatte Recht behalten: Lorenzo war böse und besorgt. In seinem Fall hieß das, dass er kein Wort mit ihr sprach und sie kaum ansah beim Essen. Später, ehe er sich vor den Fernseher setzte, würde es noch einige Vorwürfe geben. Dann würde sie ihm ein Bier aus dem Kühlschrank holen und mit etwas Glück wäre er dadurch wieder versöhnt. Aber Noémi hatte ein schlechtes Gewissen, denn sie wollte nicht, dass ihr großer Bruder sich um sie sorgte. Er wirkte dann immer furchtbar alt, und sie bekam Angst, sie könnte ihn auch noch verlieren, so wie den Vater, der während der Panischen Jahre von Gewalt und Anarchie verschlungen worden war.

Diesmal wollte Lorenzo ihr nicht einmal Vorwürfe machen, und das ängstigte sie noch mehr. Nach dem Essen stand er gleich auf und ging hinüber in sein Schlafzimmer, wo der Fernseher stand. Noémi schluckte schwer und räumte eilig den Tisch ab, um ihrem Bruder nach dem Abwasch folgen zu können. Er lag schon auf seinem Bett und starrte in den Fernseher, wo OBERTON, der andere Fernsehsender, lief. Lorenzo mochte TONLOS-TV nicht gerne, vielleicht weil die Wohnung aufgrund der Behinderung seiner Schwester ohnehin immer so still war.

Noémi betrachtete ihren Bruder, wie er da lag, groß und stark, ein wenig verlottert, nur in Unterhemd und Boxershorts, ein netter Kerl Ende zwanzig. Ihnen wurde oft gesagt, dass man die Verwandtschaft deutlich sah, und Noémi mochte das. Auch wenn sie recht klein geblieben war, war sie ihm sehr ähnlich. Beide hatten sie den gleichen olivfarbenen Teint, dunkelbraunes, fast schwarzes Haar – wobei Lorenzo es nur noch auf der Brust und nicht mehr auf dem kahl gewordenen Schädel trug – dazu grüne Augen, die viele Menschen mit denen von Katzen verglichen. Lorenzos wirkten gerade ganz und gar leer, während er sich vom Fernseher berieseln ließ.

Noémi gab sich einen Ruck und stellte sich zwischen ihn und die Kiste, um seine Aufmerksamkeit zu erringen. Ehe er protestieren konnte, hob sie die Hände und formte die ersten Gebärden.

<Lorenzo, was ist los? Ich bin zwar nicht scharf darauf, mit dir zu streiten, aber warum ignorierst du mich so völlig?>

Lorenzo, der mit ungeduldiger Miene versuchte, irgendwie an ihr vorbeizusehen, seufzte und setzte sich auf.

„Du bist jetzt einundzwanzig und damit vor den neuen Gesetzen erwachsen. Ich hatte gehofft, dass ich dir bis zu diesem Zeitpunkt etwas Verstand einbläuen könnte, dass du vorsichtiger bist, wenn das Gesetz dich als Frau und nicht mehr als Mädchen sieht. Aber immer noch läufst du so verträumt durch die Gegend, als gäbe es keinerlei Gefahr!“

Noémis Blick wurde bittend und sie musste sich bremsen, um die Gebärden nicht zu hastig aufeinander folgen zu lassen. Lorenzo war in all den Jahren nicht schneller geworden.

<Aber ich passe doch auf, so wie ich es dir versprochen habe! Ich sehe mich immer gut um, ich komme nach der Arbeit so schnell wie möglich nach Hause, ich lasse mich in keine dunklen Gassen locken und ich gehe jedem Ärger aus dem Weg! Ich will doch nur, dass du dir meinetwegen nicht so viele Sorgen machst.>

Der Blick ihres Bruders wurde ärgerlich, denn hinter ihrem Rücken begann gerade eines dieser blöden Ballspiele.

„Dann sei gefälligst vor Einbruch der Dunkelheit zuhause, und meine Sorgen werden sich schlagartig verringern.“

Er machte dicht. Jetzt noch mit ihm zu streiten, würde nichts bringen, außer dass er wieder damit anfangen würde, sie von der Arbeit abzuholen, und das wollte sie auf gar keinen Fall. Dafür musste er einen Umweg von dreißig Minuten fahren, und das nach zehn Stunden Arbeit. Sie seufzte schwer. Sie musste mindestens so sehr auf ihn achtgeben, wie er auf sie.

<Ich hole dir ein Bier.>

Rasch ging sie hinüber in die Küche, um einen Blick in den Kühlschrank zu werfen. Licht und Kälte schlugen ihr entgegen, ansonsten hielten die Fächer rein gar nichts für sie bereit. Mit verärgerter Miene schloss sie die Tür und drehte sich um. Lorenzo hatte zwar das Abendessen zubereitet, dafür aber nicht eingekauft. Einen Moment zögerte sie, dann zog sie sich ihre Jacke an und griff sie nach ihrer Tasche. Der Supermarkt war nur eine Straßenecke entfernt, dort konnte sie normalerweise immer hin, ohne dass Lorenzo sich sorgte. Wenn sie ihm etwas zu trinken holte, wurde er vielleicht freundlicher, und außerdem konnte sie dann gleich noch für morgen einkaufen. Sie überlegte, ob sie ihm Bescheid geben sollte, beschloss aber, dass sie sich lieber ohne einen weiteren Streit davonschleichen wollte.

Nachdem sie die Tür hinter sich zugezogen hatte, atmete sie durch und stellte fest, dass sie sich gleich etwas besser fühlte. Nein, sogar viel besser. Sie hatte heute eine Menge Musik gehört, die sie gerne mochte, und wenn sie sich erst mit Lorenzo ausgesöhnt hatte, würde der Abend bestimmt noch schön werden.

Leichtfüßig stieg sie die Treppen ihres Wohnhauses hinab und rannte, draußen angekommen, die Straße hinunter. Dabei fühlte sie sich so frei wie der Wind und lachte still. Genau in diesem Moment bogen Herr und Frau Sobi um die Ecke, ein älteres Pärchen, das unter ihnen wohnte. Frau Sobi hatte sich bei ihrem Mann eingehakt, während er eine Tüte trug, deren Aufdruck grell den Supermarkt lobte, zu dem Noémi wollte. Noémi lächelte glücklich, als sie spürte, wie beide an dasselbe Lied dachten. Obwohl sie das zeitversetzt taten und damit für ein verwirrendes Echo in Noémis Kopf sorgten, klang es wunderschön. Es war ein Walzer, ein romantisches, leichtes Stück, eine geteilte Erinnerung. Noémi schenkte den beiden ihr strahlendstes Lächeln und huschte an ihnen vorbei um die Ecke und in Richtung des hell erleuchteten Supermarktes, während sie so etwas Ähnliches wie Glück verspürte.

 

Der Laden war klein, kleiner als der Riesenmarkt, in dem sie an der Kasse saß, aber er hatte alles im Sortiment, was sie brauchte. Sie nahm sich einen der Körbe und schlenderte durch die Reihen, genoss die Vielzahl der Gerüche, das Allerlei an Farben und Formen, sogar das Flackern der Neonröhren, die unregelmäßig surrten und dabei fast wie Musik klangen. Der Verkäufer an der Kasse sah gelangweilt auf und nickte ihr zu. Sie kannte seinen Namen nicht, aber er wusste, dass sie stumm war und benahm sich ihr gegenüber so desinteressiert wie jedem anderen Kunden, was ihn irgendwie sympathisch machte. Als sie in die Reihe mit den Crackern abbog, verschwand er aus ihrem Blickfeld.

Noémi ging die Regale ab, packte Milch und Cornflakes für das Frühstück, Brot für ihre Pause und zwei Mikrowellengerichte für den Abend ein, dann war der winzige Korb auch schon voll und recht schwer. Trotzdem schleppte sie ihn noch einmal ganz zurück zu den Kühlschränken. Dass sie dort nicht nur Bier, sondern auch einen Verletzten finden würde, hätte sie allerdings nicht erwartet.

Der Mann stand vor einer der verglasten Türen, hatte die Stirn an die Scheibe gelegt, die Augen geschlossen und einen Arm über dem Kopf dagegen gedrückt. Er war groß, fast so groß wie Lorenzo, vielleicht vier oder fünf Jahre älter als sie, hatte strohblondes Haar, das in seltsamen Fransen vom Kopf abstand, und trug schmuddelige Kleidung aus schwarzem Leder. Sein Gesicht war spitz und blass, eigentlich schien er von Kopf bis Fuß recht schmächtig zu sein, aber er machte einen zähen Eindruck. Außerdem hatte er dringend eine Rasur nötig und, wie Noémi annahm, ohne näherzutreten, auch eine Dusche. Auf seinem Rücken trug er einen seltsamen Rucksack, der aussah, als wäre er gepolstert. All das hätte sie sicherlich nicht dazu bewegt, ihn auf sich aufmerksam zu machen, doch seine Lippe war aufgesprungen und von getrocknetem Blut bedeckt, und an seiner Stirn prangte eine Platzwunde, die aussah wie die große Schwester der Verletzung an seinem Mund. Er wirkte fürchterlich erschöpft und tat Noémi furchtbar leid. Außerdem lehnte er sich genau an den Kühlschrank, in dem Lorenzos Marke stand.

Als Noémi den Arm des Fremden berührte, zuckte er zusammen und löste die Stirn von der Scheibe. Ein verschmierter roter Abdruck blieb zurück. Der Mann öffnete mühsam die Augen und murrte.

„Ja, ja, ich bin schon weg.“

Seine Stimme war sehr dunkel und warm, obwohl er so unfreundlich sprach. Wahrscheinlich dachte er, sie gehöre zum Personal und wolle ihn vertreiben, also setzte sie ihr nettestes Lächeln auf und versuchte, dabei nicht zu ängstlich zu wirken. Behutsam deutete sie auf das Bier und sah ihn bittend an. Er runzelte die Stirn, nickte dann aber und nahm den Arm von der Scheibe, ehe er einen kleinen Schritt zurück machte und die gläserne Tür öffnete, sodass sie zwischen sie beide schwang. Er ließ den Blick von oben nach unten durch das Angebot schweifen und warf Noémi schließlich einen Seitenblick zu, als sie nichts auf seine Frage nach der Marke erwiderte. Wieder lächelte sie und deutete auf Lorenzos Lieblingsbier. Der Mann lächelte nun auch und wirkte dadurch gleich etwas weniger unheimlich. Er zog einen Sechserpack aus dem Regal, schloss die Tür und hielt ihr das Bier entgegen.

„Sonderlich gesprächig bist du nicht, hm?“

Sie hob die einzige freie Hand, die sie noch hatte, um auf ihren Mund zu deuten, doch er verstand sie falsch und drückte ihr das Bier in die Finger, kaum dass sie die Hand gehoben hatte. Wieder lächelte er, müde aber wirklich nett, und seine Augen, von denen sie erst gedacht hatten, dass sie blau waren, funkelten nun grau und freundlich. Etwas in diesem Blick berührte Noémi und drängte sie dazu, einen Schritt auf ihn zuzumachen, so als hätte sie von hinten einen Stoß bekommen. Sie schluckte, sah mit großen Augen zu ihm auf, als seine Miene fragend wurde, dann hob sie Korb und Bier an. Er runzelte die Stirn, nahm ihr beides aber vorsichtig ab und wollte etwas sagen, doch Noémi kramte schon in ihrer Tasche, bis sie den Schreibblock und den daran geklemmten Stift gefunden hatte. Hastig schlug sie den Block auf und zeigte dem Mann das erste Blatt, auf dem schon geschrieben stand: Ich bin stumm, tut mir leid.

Die Miene des Mannes hellte sich auf, als er verstand; Noémi betete, dass er nun nicht verlegen oder mitleidig wurde. Stattdessen hob er ihre Einkäufe an und deutete mit einem Kopfnicken in Richtung Kasse. Sie nickte ebenfalls, erleichtert und lächelnd.

Auf dem Weg zur Kasse begann sie eilig zu schreiben und hielt ihm gleich darauf ein weiteres Blatt entgegen: Ich würde mich gerne ein wenig mit dir unterhalten. Gleich vor dem Laden. Hättest du Zeit?

Der Fremde las und nickte zögerlich. „Na von mir aus.“

Der Kassierer sah kaum auf, scannte die Waren und ließ Noémi bezahlen, ohne sie oder den Mann an ihrer Seite eines näheren Blickes zu würdigen. Noémi war froh darum, auch wenn sie es ein wenig herzlos fand, einen Verletzten so gar nicht zu beachten.

Als sie vor dem Laden standen, sahen sie sich ratlos an, dann schmunzelte der Fremde und setzte sich einfach auf die einzelne Treppenstufe vor dem Eingang. Noémi blickte sich kurz um, tat es ihm dann aber gleich. Ohne zu fragen, griff der Mann nach einem Bier und öffnete es. Noémi starrte ihn mit offenem Mund an, ehe sie ihre Tasche neben die Tüte mit ihren Einkäufen stellte, den Block ergriff und gegen ihr Knie presste, um hastig einige Zeilen zu schreiben.

Das Bier ist für meinen Bruder!

Mit strenger Miene hielt sie dem Mann das Blatt unter die Nase, doch er trank ungerührt einen Schluck und zuckte mit den Schultern. Noémi schnaubte, musste aber lächeln.

Hättest du gefragt, hätte ich dir gerne eines gegeben, schrieb sie eilig und drehte den Block zu ihm.

„Na, dann macht es doch keinen Unterschied, oder?“, sagte er mit einem kleinen Grinsen und hielt ihr eine Hand hin, um versöhnlich hinzuzufügen: „Ich bin Anton.“

Noémi lächelte, nahm die Hand und schrieb gleich darauf weiter.

Freut mich, Anton. Ich bin Noémi.

Er mochte ihren Namen, das sah sie in seinem Blick, auch wenn er es nicht sagte.

Ihre Miene wurde besorgt, sie legte den Stift beiseite und hob ihre Finger, um sie vorsichtig der Wunde an seiner Stirn zu nähern. Anton zuckte zurück und lächelte entschuldigend, ehe er zur Seite sah und schnell einen Schluck trank.

Wie ist das geschehen? Willst du es mir nicht erzählen? Keine Sorge, ich kann schweigen, falls es sich um etwas Verbotenes handelt.

Mit einem ironischen Lächeln hielt sie ihm das Blatt hin und freute sich still, als er lachte. Sie mochte es, wenn jemand mit ihr über ihre Behinderung lachen konnte, dann schien es ihr, als würde die kleine Schwäche einfach durchsichtig werden. Anton überlegte, nickte dann und stellte das Bier zur Seite, um ihr Block und Stift abzunehmen. Verwundert sah Noémi zu, wie er zu schreiben begann – mehr als nur ein, zwei Sätze. Noémi fiel auf, dass er Linkshänder war, wie sie. Sie betrachtete ihn, während er Buchstabe an Buchstabe reihte, seine konzentrierte Miene, sein nachdenklicher Blick, der ab und an ins Leere ging, wenn er sich zu erinnern versuchte, besonders seine Lippen, die manche Worte mitformten, nicht weil er dumm war und ihm das Schreiben schwerfiel, sondern weil er in diesem Moment vollkommen darin aufging. Insgeheim hoffte Noémi, dass er etwas Verbotenes getan hatte, dass er sein Geheimnis mit ihr teilen würde, weil er sie vielleicht genauso nett fand, wie sie ihn. Schließlich war er fertig und hielt ihr recht unvermittelt den Block hin. Noémi errötete, als ihre Blicke sich kreuzten, griff eilig nach dem Papier und begann zu lesen:

Ich weiß eigentlich gar nicht, warum ich dir das erzähle, aber was soll's. Ich bin Musiker. Meine Band flog vor nicht einmal zwei Stunden auf und alle Mitglieder außer mir sind tot. Ich habe durch Zufall überlebt, denn diese Trottel vom MAV haben die Tür zu unserem Proberaum aufgesprengt und mich darunter begraben. Und das war eine verdammt große Tür, schallisoliert und so! Auf jeden Fall ist das da an meiner Stirn nichts Schlimmes, das wird bald verheilen. Ich müsste nur mal wieder richtig schlafen. Ein Bier ist aber schon mal nicht schlecht, also danke dafür.

Noémi lächelte und nickte ihm langsam zu, um auszudrücken, dass sie ihm das Bier gerne überließ, dann griff sie selbst zum Stift. Sie verstand nun auch, warum er lieber geschrieben hatte. Über Musik sprach man nicht laut, und schon gar nicht darüber, Musiker zu sein, vor allem, wenn man mit dem Ministerium für akustische Verbrechen aneinandergeraten war.

Das ist eine schlimme Geschichte. Es tut mir leid um deine Freunde. Vermisst du sie sehr? Wo willst du jetzt hin? Und warum hat das MAV dich nicht auch umgebracht?

Ein wenig verlegen reichte sie ihm die vielen Fragen. Sie hatte sie wahllos aneinander gereiht, gerade so, wie sie ihr durch den Kopf geschossen waren. Anton überlegte wieder und hielt den Block nun einfach auf ihrem Bein fest, während er sich zu ihr beugte und darauf schrieb. Sie roch das Leder seiner abgewetzten Jacke, den Rest von Haargel, das an seinem Schopf klebte, und den alten Hauch eines Parfums. Eine sonderbare Mischung, die sie mit keinem der Männer, die sie sonst umgaben, vergleichen konnte. Wieder musste sie sich fast dazu zwingen, aufzupassen, als er fertig war.

Ich nehme an, dass sie zu große Angst vor den Musikräubern hatten, um Rafaels Wohnung weiter zu durchsuchen. Sie sind rein gestürmt, haben um sich geschossen und sind geflohen, bevor noch Schänder auftauchen konnten. Mich haben sie dabei übersehen, ich lag schließlich unter einer Tür.

Und das waren nicht meine Freunde, nur Leute, mit denen ich Musik gemacht habe. Wir haben einander vertraut, zwangsläufig, und auch ab und an zusammen gewohnt, aber als Freunde würde ich sie nicht bezeichnen. Ja, ich vermisse sie trotzdem, sie waren wirklich gut und wir haben fast ein Jahr lang zusammen gespielt. Wir waren die letzten drei von sechs.

Dann war ihr Schreibblock voll. Noémi konnte sich nicht einmal bei Anton dafür entschuldigen und ihm erklären, dass der Block nicht für so lange Gespräche ausgelegt war, aber Anton schien sie auch ohne Worte zu verstehen, denn er lächelte, als er den Stift in ihre Tasche fallen ließ. Ehe sie noch reagieren konnte, griff er sich den Block, riss die letzten Seiten heraus und stopfte sie sich in den Mund, um sie gründlich zu kauen und mit dem letzten Schluck Bier hinunterzuspülen. Noémi starrte ihn entgeistert an. Sie konnte verstehen, warum er das tat, warum er vorsichtig sein musste, mit den Spuren, die er hinterließ. Aber die absolute Gelassenheit, die er beim Essen der Seiten an den Tag gelegt hatte, gruselte sie. Dieser Mann lebte in ständiger Gefahr und war gar nicht mehr dazu in der Lage, so etwas seltsam zu finden.

Mit freundlichem Lächeln reichte er ihr den nun sehr viel dünneren Block. „Und du bist also stumm, ja? Wie kam's dazu?“

Noémi lächelte entschuldigend und hob den leeren Block an. Ohne Blätter konnte sie auch nicht antworten.

„Ich verstehe.“ Er lachte. Es war ein angenehmes Geräusch. „Du redest ansonsten eher mit den Händen, hm?“

Sie nickte und machte die Gebärde der Begrüßung. Neugierig beobachtete er, wie ihre Hände flogen.

„Wie gebärdet man meinen Namen?“

Sie grinste und buchstabierte seinen Namen so schnell, dass es für ihn wie eine einzige, lange Geste aussehen musste.

„Und was heißt…“, er überlegte kurz, „was heißt „Sänger“?“

Auch wenn es unwahrscheinlich war, auf offener Straße einem Fremden zu begegnen, der die Gebärdensprache konnte, sah Noémi sich verstohlen um, ehe sie die Lippen halb öffnete und die Hand davon weg bewegte. Dabei spielte sie leicht mit den Fingern in der Luft.

„Hm. Interessant.“ Anton betrachtete sie noch einen Moment prüfend, dann erhob er sich.

Das Gespräch war damit beendet. Noémi spürte, als sie sich ebenfalls aufrappelte und ihre Sachen aufnahm, dass sie das bedauerte. Es war aufregend gewesen, einen echten Musiker zu treffen. In den Nachrichten gab es ab und zu Berichte über sie und darüber, dass sie ihre Umwelt mit ihren selbstsüchtigen Spielereien gefährden würden, und einmal war von einer Hinrichtung geredet worden, aber da hatte Lorenzo weggeschaltet.

Die Begegnung war viel zu schnell vorbei gewesen, fand sie. Sie fluchte lautlos, als die Träger ihrer Tasche von ihrer schmalen Schulter glitten und auf die Hand fielen, in der sie den angebrochenen Sechserpack Bier hielt. Nun musste sie noch einmal alles absetzen, um die Tasche zu richten. Obendrein musste Anton, der immer noch vor ihr stand, sie für furchtbar ungeschickt halten. Verlegen und hilflos sah sie zu ihm auf, als er einen Schritt nach vorne machte und die Träger vorsichtig anhob, um sie zurück auf ihre Schulter zu schieben.

Noémi schluckte, als er ihr so nahe kam, dass sie wieder diese seltsame Duftmischung riechen konnte, die ihn umgab. Ihr Blick wanderte von seinen Augen, die die Hand auf ihrer Schulter betrachteten, zu seinen Lippen, die von einem Meer aus funkelnden, blonden Bartstoppeln umgeben waren, und von dort aus zu seiner Kehle, die etwa auf ihrer Augenhöhe war. Sie vibrierte weich, als er etwas sagte – ihren Namen, wie ihr gleich darauf klar wurde. Ehe sie noch in irgendeiner Form reagieren konnte, beugte er sich zu ihr hinab und gab ihr einen Kuss. Noémi erstarrte, blinzelte und schloss dann hastig die Augen. Sie schmeckte das Bier, das er getrunken hatte, spürte das Kitzeln der Bartstoppeln und dass seine Lippen darunter unglaublich weich waren. Es war ihr erster Kuss. Kimi und Lorenzo hatten ihr oft gesagt, dass sie hübsch sei, aber ein schüchternes, stummes Mädchen mit einem strengen, älteren Bruder, der immer auf sie achtgab, wollte niemand küssen. Bis auf Anton. Noémi wusste nicht, warum er das tat, und ob er den Moment vielleicht gleich kaputtmachen würde, aber gerade jetzt wollte sie nirgendwo anders sein als hier, um von ihm geküsst zu werden, denn es war ein schöner erster Kuss.

Erst als sie ihn erwiderte, fiel ihr auf, dass sie Musik vernahm. Die Töne waren nicht einfach aufgetaucht, wie eingeschaltet, wie reproduziert in einem fremden Gehirn. Die Musik entstand gerade erst, war im Begriff, geboren zu werden. Es war ein unbeschreibliches Gefühl, das mitzuerleben. Anton komponierte, während er sie küsste. Und er sang in seinen Gedanken immer wieder ihren Namen. Noémi. Noémi. Noémi. Er floss in die Musik mit ein, so als könnte Anton an nichts anderes denken, als daran und an die Melodie. Er machte ihren Namen zu Musik.

Überwältigt löste sie sich von ihm und stolperte einen Schritt zurück, während sie die Augen öffnete. Anton starrte sie verdattert an. Ehe er etwas sagen oder tun konnte, wandte sie sich ab und floh förmlich vor ihm, lief die Straße hinab und bog um die Ecke in ihre Straße ein. Erst dort blieb sie keuchend stehen.

Sie versuchte zu begreifen, was geschehen war, als plötzlich eine Erschütterung die Umgebung erfasste und sämtliche Fensterscheiben erzittern ließ. Es knallte, so laut als habe jemand einen riesigen Feuerwerkskörper explodieren lassen. Noémi roch Rauch und Feuer, als etwas vor ihren Füßen landete. Es waren Splitter verschiedenster Machart, Holz, Plastik, Metall. Ihr Blick wanderte nach oben, bis sie den Ursprung der Splitter entdeckte. Mit einem stillen Schrei ließ sie ihre Einkäufe los und stolperte nach vorne.

 

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